Él, que nunca había bebido, celebra la muerte de su padre con un generoso lingotazo de vino. Ahora podrá deshacerse de las tierras de su familia, piensa, olvidarse al fin de las vides, del lagar, de la pestilente bodega y dedicarse a lo que siempre ha deseado: escribir.
Microrrelatos
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Cada martes, a las 15:30 h, nos vemos en el hotel. Siempre en la misma habitación. Yo llego primero y preparo el terreno: bajo la luz, ajusto la temperatura y pido que suban una botella de cava. Durante dos horas solo existe esa habitación: las cortinas cerradas, las sábanas revueltas, […]
Hace algún tiempo apareció un piano en mitad del pasillo. Resultaba incomodísimo tener que ponerse de lado para ir de la cocina al salón, aunque lo peor era cuando se ponía a sonar mientras dormía o durante mi programa favorito en la tele. Lo amenacé con tirarlo a la basura, […]
Mi cumpleaños llega con una carpeta bajo el brazo y aspecto de funcionario cansado. Ni globos, ni serpentinas, ni esas alas de papel pinocho que se ponía cuando todavía éramos jóvenes y teníamos las rodillas llenas de postillas y de futuro. Viste una chaqueta beis llena de pelotillas y unas […]
Lo vi en una tienda de segunda mano, al lado de una cafetera italiana y unos cascos con cable.
El centinela da la voz de alerta con el tono reservado para las ocasiones importantes: —Objetivo a la vista. ¡Todos a sus puestos! Apuramos nuestros vasos de un trago y, con el regusto todavía a roble viejo en los labios, escondemos la botella y corremos a nuestras posiciones. Sancho se […]
—¡Tendió la camisa con el marido dentro! —testifica indignada y gesticulosa la vecina del tercero. «Pero hombre, una mujer, no; otra vez no», pienso muy bajito y muy decepcionada.