—¡Tendió la camisa con el marido dentro! —testifica indignada y gesticulosa la vecina del tercero. «Pero hombre, una mujer, no; otra vez no», pienso muy bajito y muy decepcionada.
Microrrelatos
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Hace tiempo que no cuenta ovejas para dormir; cuenta los milímetros de suela que le quedan a las botas de su hijo. Dos en el talón, tres en la punta. Si el invierno se ensaña, tendrá que elegir entre la calefacción o el pegamento de contacto.
En mi colegio todos tienen una tablet. Menos yo, que me tengo que conformar con un cuaderno de tapas sobadas y un bolígrafo que se queda sin tinta en mitad de los dictados. Me da una rabia…
La Navidad llega cada año con la misma insistencia que un personaje secundario empeñado en robarle protagonismo al narrador. Entra sin llamar, enciende las luces, cambia los muebles de sitio para hacerle hueco al árbol y al portal de Belén y, cuando queremos darnos cuenta, estamos con el espumillón al […]
El día más corto del año bien podría ser el Día Internacional de Microrrelato. Ya, ya sé que no lo es, pero a veces los deseos se hacen realidad. Mientras tanto…
Mi hijo me ha prometido que hoy sin falta recogerá su habitación. La última vez que entré a hacerle la cama, había un montón de ropa sucia tirada por el suelo, platos con restos de comida y el cadáver del perro, aún tibio, dentro del armario.
Después de peinarme las trenzas, me esparce el protector solar por la cara con la misma parsimonia con que unta la mantequilla en las tostadas.