Le agradezco con otra sonrisa su mentira piadosa. Sé que está muy grave, aunque él trate de darme ánimos.
Exactamente lo mismo que decía cuando estaba viva repite noche y día desde que murió. Incluso con el deje andaluz ese que practicaba frente al espejo para parecer forastera.
Lo primero que me preguntan en la entrevista es mi edad. Me extraña, es ilegal, todo el mundo lo sabe, así que respondo con mi mejor tono de autosuficiencia que, a pesar de mi juventud, estoy sobradamente capacitado para el trabajo.
Mis padres no entienden que pase las vacaciones jugando con esta destartalada caracola.
El microrrelato es un arte. Como pintar un cuadro, componer una canción, hacer una tortilla de patata o escuchar. No, no sirve cualquiera. Tiene que ser intenso, arrollador, corto, impactante, sugerente, atrevido.
Nuestras miradas se enredaron en el espejo de una cafetería en la que nos citó el azar. Yo acababa de llegar y ella estaba a punto de irse. Nos examinamos furtivamente, con tímida desvergüenza, durante unos instantes que fueron eternos y antes de que ella saliese por la puerta yo […]
No puedo dejar de mirar mi trocito de cielo. Es una monada, con sus nubes blanditas y relucientes,