Ni siquiera los más viejos del lugar recordaban una nevada como esa, y menos aún en el mes de julio. Los copos, rápidos y silenciosos como un ladrón de sueños, se habían adueñado de la cálida noche estrellada y la ocultaban bajo su manto.
Todo sucedió una tórrida tarde de verano, una de esas en las que las chicharras, en lugar de cantar, beben y beben y vuelven a beber. La policía vino a buscarme con una orden de arresto. —¿De qué se me acusa? —pregunté abanicándome con la cartilla del paro. Cualquier cosa […]
La tormenta fue tan brutal como inesperada. Si en esa época hubieran existido los pluviómetros y las televisiones, en el informativo del mediodía habrían dicho que cayeron más de sesenta litros por metro cuadrado en menos de diez minutos. Y por si eso no hubiera sido suficiente,
Solo dibujando aquellos bisontes en la pared conseguía calmar mi ansiedad, aunque mis padres no lo entendían y ponían el grito en el cielo cada vez que tenían que pintar de nuevo la habitación.
Mi madre dice que tenga cuidado, que a mi edad los chicos no son trigo limpio y solo piensan en ligar. Yo la miro callada, asiento ligeramente con la cabeza para que se quede tranquila y termino de un trago el vaso de leche para disimular la ansiedad.
A seguir viendo la televisión, ordenó mi madre cuando me escabullía a la habitación con un libro escondido debajo del jersey. Pero mamá…, protesté.
Nunca imaginé que mi empleo como abogada consistiría en promover el lenguaje inclusivo en el bufete que me contrató por un salario muy inferior al mínimo interprofesional.