El museo está cerrado. Tan solo el vigilante se asoma de vez en cuando para espantarnos el aburrimiento. La ausencia de miradas empieza a hacer mella en nuestro ánimo.
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Empezó a llorar cuando llegó el momento de ir al trastero. No conseguía acostumbrarse y eso que cada año, al menos una vez en cada cambio de estación, iban a dejar la ropa de temporada y todo lo que ya no utilizaban.
Ya falta menos para que den las ocho. Hasta la habitación llega el barullo del cambio de turno. Pasos veloces en el pasillo que vienen y van. El sonido metálico de los carros.
Cuando nos mudamos de casa, lo primero que hizo mi mujer fue intentar reanimar el esqueleto de un árbol que había en el jardín. Con los primeros riegos sus ramas empezaron a desentumecerse